Cuadernos de verano: Patchwork

La velocidad a la que mi narrador mental interno, altavoz furibundo cambiante, titiritero de hilos ajenos recita versos de otros, especialmente de hermanos de palabra hispánica, a veces se adelanta cuando leo a la de su creador en carrera de relevos con el testigo ya en la mano. En esos momentos ocurre un descompás, una distonía, una velada mal acabada, una pérdida de autobús, un malentendido. Él quiso otros ritmos, pausó simbólicamente en comas, punto y comas, puntos y aparte y finales su propia voz, enhebrando lettera y voz en un testamento sin heredero designado. ¿Quién se encargará de la gata? ¿Alguien le dará de comer? ¿Serán bondadosos con el bedel? Son las inquietudes habituales de un padre preocupado por el porvenir futuro de sus vástagos hijos.

Esa relación tan cercana que se crea entre dos voces que no se conocen pero se estiman es como un amor no correspondido; es una idealización fatídica, en el sentido predestinado de la palabra y de la palabra predestinada a ser oída. Solo que su predestinación ejerce más de salvoconducto del alma que de una unión física. Por eso, cuando creo, inútilmente, que estoy traicionando su melodía, pervirtiendo el tono de su duda, o su melancolía, freno el metrónomo, ese gigante que Man Ray decoró con el ojo de su ex pareja, y releo, releo, comienzo, me remonto, punto por punto, coma a coma, invocando la guía de su espíritu, convocando al Cicerone de un diccionario convertido al panteísmo literario y fusiono nuestros pentagramas para que por fin, por bien, vayamos al unísono.

@Beatriz Arcos

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